Пыль дорог, уходящих в горизонт, да лица, стертые временем. Смех детей, звонкий и беззаботный, словно колокольчик на ветру, да шепот стариков, полных мудрости и сожалений. Рассветы, окрашивающие небо в багряные тона, да закаты, тонущие в море, словно корабли, уносящие мечты.

Казалось бы, много, но разве это жизнь? Разве это все, что она может предложить? Мимолетные встречи, случайные разговоры, обрывки чужих судеб, проносящиеся перед глазами, как кадры старой кинопленки.

Вроде бы знаешь людей, понимаешь их мотивы, сопереживаешь их радостям и горестям, но на самом деле, каждый из них – это закрытая книга, которую не прочитать до конца. И ты сам – такая же книга, написанная на незнакомом языке.

Иногда кажется, что жизнь – это поезд, мчащийся на полной скорости, а ты – всего лишь пассажир, наблюдающий за мелькающими пейзажами за окном. И вот уже станция, нужно выходить, а ты так и не понял, куда ехал и зачем.

И все же, несмотря на эту мимолетность и неопределенность, в этой жизни есть что-то, что держит, что заставляет идти дальше. Может быть, это надежда на то, что где-то впереди ждет что-то настоящее. Или, может быть, это просто привычка к тому, что есть.

Но что я в этой жизни видел, да ничего и не видел. Лишь намеки, обрывки, недосказанности. И все же, в этих обрывках, возможно, и кроется вся суть. Ведь жизнь – это не то, что ты видишь, а то, что ты чувствуешь.