Меня шарахнуло током.

Несильно, но обидно.

Так, чтобы посидеть, потрогать себя за локти и подумать:

«Женщина… венец творения.
А розетка — венец инженерии.
И кто кого — это ещё спорный вопрос».

Сижу.

Искрит.

В носу озон.

В голове старый кинопроектор: щёлкает, дымит и никак не выключится...

Вспоминаю маму…

Тогда я была в третьем классе.

Мама белила потолок.

В ванной.

На стремянке.

В платье.

Поверх рабочий халат, белый уже не от цвета, а от жизненного опыта.

В чулках. Потому что ремонт.

Потому что — это не повод выглядеть плохо. Даже перед проводкой.

Дом старый, потолки чуть ниже небес.

Поднялась.

Затихла.

Творит.

И тишина такая, что можно услышать, как пыль оседает.

Я сижу, терзаю один учебник и общие нервы.

Сестра — археолог на диване.

И тут крик. Не просто крик.

Звук, как будто из женщины вылетело сразу всё: дыхание, грация, чуть-чуть гордости и запасная серьга.

Потом, грохот.

Выбегаем.

Мама в коридоре.

Из ванной в коридор.

Через стену здравого смысла.

Это вам не бытовуха, это квантовая механика.

Глаза во всю силу материнской любви…

Одна нога всё ещё на стремянке.

Поза — "здравствуй, неожиданный вторник".

Сестра в панике, я в шоке.

Мать — в коридоре.

Потолок — не побелен.

А она — смеётся.

Нет — ржёт.

Как будто не долбануло, а ТикТок посмотрела.

— Я, — говорит, — лечу. Понимаю, что лечу. Думаю: "Надо за что-то хвататься!"

— Чем? — спрашиваем.

— Пальцами ног.

В чулках, понимаете?

В чулках она пыталась тормозить.

По воздуху.

Смотрим, чулки разорваны, как после рок-концерта.

Пальцы в судорогах, будто до последнего хватались за воздух.

Как кошка за шторы, только без штор и без кошки.

Как будто ток зарядил не в смерть, а в жизнь.

Гравитация проиграна, но чувство юмора — победило.

Вот так.

Шарахает и маму, и меня, и вообще всех, кто полез вверх с оптимизмом и халатом.

Живём как электросхема: всё вроде работает, но искрит.

Немножко смешно.

Немножко страшно.

И где-то глубоко, очень по-настоящему.

Так и живём.

Женщина — венец творения.

В чулках, с проводом над головой, с уроками в тетради и с коридором вместо подушки безопасности.

А говорят из ребра Адама.

Нет, из проводки. Из плиты, швабры и трёх метров абсурда.

Но стоим.

Держимся.

Ржём…

© Ольга Sеребр_ова

(dzen.ru/a/aF_2NZHMSHtovrea)